Itty Bitty Teeny Weeny Purple Angel Puppet Penii

 

Autor: Willa

Altersfreigabe: ab 16

Teile: 1

Spoiler: Angel Staffe 5 'Smile Time

Inhalt: Ich denke mal, der Titel und die Paarung sprechen für sich. Die Autorin konnte hier einfach nicht widerstehen.

Hauptcharakter(e)/Paar(e): Puppet Angel/Spike

 

 

Es ist eine große Couch. Nein, es ist eine verdammt riesige Couch. So eine bekommst du, wenn du der große Boss bist. Du bekommst Leder anstatt diesem seltsamen nachgemachten Zeug, das komisch riecht. Und du bekommst importierten Schaumstoff anstelle von Federn. Sie steht hoch vom Boden ab, damit du den Menschen, die auf den weichen Stühlen auf der anderen Seite sitzen, von oben herab in die Augen sehen kannst. Wenn das, was du tust und was du sagst, von Bedeutung ist, dann bekommst du eine Couch, die sagt: „Jemand wichtiges lässt seinen Arsch hier nieder.“ Und er ist wichtig. Wirklich, das ist er.

 

Er fühlt sich heute nur nicht wie.....er selbst.

 

Er will wirklich auf seiner Couch sein und sich den dunklen Ecken stellen, mit seinem Rücken zur Sonne. Er braucht seine Couch. Sie ist schwarz und weich und sie passt genau zu seinen gewöhnlicherweise langen Beinen. Und gerade jetzt, wenn er sie will wie ein Junkie eine Spritze, kann er den verdammten Sitz nicht erreichen, um dort hochzuklettern.

 

Weil er. Immer. Noch. Eine. Puppe. Ist.

 

Und? Er ist sauer.

 

Angel steht da, mit seinen wuscheligen Händen auf seine Filzhüften gestützt, und starrt das Ding finster an. Es muss einen Weg geben. Vielleicht einen Hocker? Oder springen? Er könnte sich am Rand festhalten und sich hochziehen. Diese anderen Puppen schienen ziemlich stark für ihre Größe zu sein.

 

Oh, scheiß drauf.

 

Er rutscht gegen die Seite seines bequemen Lieblingssitzes und versucht seine Arme zu verschränken. Sie sind nicht wirklich dafür gemacht - nicht lang genug. Gott sei Dank zeigte sein Gesicht einen finsteren Ausdruck. Wenn er die ganze Zeit hier herumsitzen und wie ein Blödmann lächeln müsste, dann wäre das mehr Strafe, als er ertragen könnte.

 

Der Tag war ohnehin schon schlecht gewesen. Von der Nasen-Sache hatte er gedacht, dass es süß genug sein könnte, damit Nina über die Verrücktheit eines Frühstücks mit einer Puppe hinwegkommen würde. Und er hatte es versucht. Wirklich, er hatte es versucht. Es war nur so, dass, während Flüssigkeit hinten in seinem Hals versickerte, das Essen nirgendwo hinging. Er schmatzte damit in seinem zahnlosen Mund herum und machte interessante matschige Geräusche. Aber was zur Hölle sollte er dann damit tun? Ausspucken war nicht das, was Nina besonders mochte. Sie beendete ihre Verabredung während der Melone und wartete nicht mehr auf den Schinken.

 

Und er dachte, dass sie Schinken mochte.

 

Dann hatten sie sich auf ihn gestürzt. Wie eine Wolke Moskitos, die nur darauf gewartet hatten, ihn auszusaugen. Im Namen der Wissenschaft, Magie und Gesetz, lasst uns Angel reparieren!

 

Also, zur Hölle, ja. Aber vielleicht hätten sie etwas versuchen können, das wirklich funktionierte.

 

Fred dachte nur, dass er ein solches „süßes Püppchen!“ war und sagte es immer wieder, wenn sie Haut, Entschuldigung Filz, Abschabungen vornahm, was höllisch piekste. Oder wenn sie ihn mit einer Nadel stach um zu sehen, ob Puppen irgendwo Blut hatten. Gunn verwuschelte ständig seine Haare und bot ihm Huckepack-Reiten an. Und er schwor, dass Wesley jedes Mal sein hysterisches Lachen zurückhalten musste, wenn er auftauchte und mit einem neuen Buch oder einer neuen Schriftrolle winkte, die einen Zauber beinhaltete, der ihn wieder auf eine normale- menschliche - vampirische - Größe brachte. Irgendwie dachte er nicht, dass Wesley es so sehr versuchte.

 

Dann hatte Harmony ein Bild gemacht und es auf die Webseite der Gesellschaft gestellt, bevor jemand sie stoppen konnte.

 

Er würde ihr ganz bestimmt dafür ihre tägliche Blutlieferung wegnehmen. Nur damit er in ihr Gesicht sehen könnte, kurz bevor er sie tötete. Langsam. Das Leben aus diesem dürren Nacken drü-ü-ü-ü-ü-cken. OK, also Vampir, sie atmete nicht und er könnte sie nicht wirklich erwürgen. Aber es würde so viel Spaß machen, bevor er sie mit einer Nagelpfeile zu Staub verwandeln würde.

 

Und was er Spike antun würde....Sein Gesichtsausdruck veränderte sich ein wenig, als er sich das vorstellte. Er würde ihn in ein Tank mit Weihwasser und voller Piranhas werfen. Sein Blut mit Knoblauch durchsetzen. Die Viper mit einem Zauber belegen, der ihn zu Staub verwandelt, wenn er das nächste Mal versucht, sie zu stehlen. Aber zu Beginn würde er alles aus ihm raushauen, weil es sich so sehr, sehr gut anfühlte.

 

Weil dieser Bastard, dieser komplette, vollkommene Bastard in der Ecke von so einem piependen Metallkasten mitten von Freds Labor herumgelungert hatte, sich eine Zigarette angemacht und ihn anzüglich angegrinst hatte und dann oh-so-unschuldig gefragt hatte:

 

„Meint ihr, er ist anatomisch korrekt?“

 

Dann musste es Fred wissen. Und Wesley musste es wissen, weil sich das vielleicht auf den Zauber auswirken konnte. Und Gunn musste es wissen, weil er sich Notizen für ein mögliches Gerichtsverfahren machte. Und Spike musste es wissen, weil Spike ein Bastard war.

 

Er versuchte diskret zu sein - sich umzudrehen und es nur schnell mit der Hand an der Vorderseite seiner Hose zu überprüfen. Na und, ist so wichtig, dass er vorher nicht daran gedacht hatte, nachzusehen - und es ihnen zu sagen? Aber oh nein, das reichte nicht. Sie brauchten Beweise. Fred hatte sogar einen Fotoapparat rausgeholt. Nach der Erfahrung mit Harmony hatte er ihn ihr fast aus der Hand gerissen und darauf herumgetrampelt.

 

Und während er damit beschäftigt gewesen war, hatte Spike - der, noch mal zur Wiederholung, ein Bastard ist - sich an ihn rangeschlichen und ihm die Hose runtergezogen!

 

Es war schlimm genug, eine Puppe zu sein. Es war schlimmer, eine Puppe zu sein, der die Hose in den Knöcheln hing, wenn das Shirt fast, aber doch nicht so lang genug war, um, äh, etwas zu bedecken. Und das schlimmste von allem war, herauszufinden, dass er einen winzigkleinen Puppenpenis hatte, der aus rotem und lila Filz gemacht war und zwischen lächerlichen, dünnen O-Beinen baumelte.

 

Gott, er dachte, dass Spike niemals wieder aufhören würde zu lachen.

 

Oder Fred.

 

Oder Wes.

 

Oder Gunn.

 

Oder Harmony (die sich Freds Fotoapparat geschnappt hatte, noch ein Bild machte und dann damit verschwand. Ja, sie würde wieder sterben).

 

Das äußerste war jedoch, als er entdeckte, dass er nicht biegsam genug war, um sich vorzubeugen und seine Hose wieder hochzuziehen! Er hatte gebrüllt und sich auf Spike gestürzt - Harmony - irgendjemand - war gestolpert und flach aufs Gesicht gefallen. Jetzt blitzte ein ordentlich abgeteilter Puppen-Hintern in die Welt.

 

Und er war sich sicher, dass der Tag nicht noch schlimmer werden konnte.

 

Bis Wesley schließlich Mitleid mit ihm hatte und ihm aufhalf und sie zwei Dinge entdeckten:

 

Zum einen hatte er sich die Nase abgeschlagen. Das war nicht so schlimm. Sie fanden sie unter Freds Computer Stuhl.

 

Aber zum zweiten - und das war das schlimmste von den allerschlimmsten Sachen - sein Schwanz war abgefallen. Und seine winzigen kleinen Hoden.

 

Waren Gott wer weiß wo hingerollt.

 

Die mussten auch abtrennbar sein?

 

Und sie hatten sie immer noch nicht gefunden. Nach einer Stunde der Suche nach seinen privaten Teilen, hatte Angel sich fast entzweigerissen, hatte sich die Hose hochgerissen und war in seine Suite gestürmt. Fred war fast am weinen - vor lachen oder Bestürzung, das wusste er nicht und es war ihm auch egal. Wesley und Gunn waren mit dem Besen beschäftigt und Spike war immer noch auf dem Boden zusammengeklappt und heulte so laut, dass er die Laborratten verängstigte.

 

Das war eine Erniedrigung. Damit konnte er klar kommen. Dann saß er auf dem Boden neben einer Couch, auf die er nicht klettern konnte und starrte mürrisch auf die schlaffe Art, wie seine Hose zwischen seinen Beinen fällt, während zehn Etagen weiter unten jemand unter einem Computertisch fegt, um nach seinem Schwanz zu suchen.

 

Ja. Ein wirklich schlechter Tag.

 

Es gab nur noch eine andere Sache, die es noch schlimmer machen könnte, das wäre -

 

Und da war es. Sein Privataufzug summte auf. Ein Schwall von Zigarettenrauch wehte hinaus, zusammen mit einer hellen Baritonstimme, die sang:

 

„Es ist nicht einfach, betatscht zu werden.

Und mit gar nichts unter der Gürtellinie zu enden.

Wenn du denkst, dass man dir einen runterholen könnte,

oder etwa, dass du dich selbst....“

 

Spike unterbrach hier, um seine Zigarette in der Pflanze neben dem Aufzug auszudrücken.

 

„Du Ärmster hast nicht daran gedacht, bevor du einen Kopfsprung gemacht hast, Mann. Du hättest ihn selbst abtrennen und einen tollen Ein-Mann Blow Job haben können. Damit hättest du den Neid der ganzen Welt sicher gehabt." Er runzelte die Stirn. „Obwohl ich mich frage, ob du überhaupt etwas fühlst, wenn es nicht an dir befestigt ist. Komisch, es hat nicht wehgetan, als dein Schniedel so abgerissen ist. Ich schätze, dass ist der schlimmste Albtraum der meisten Männer."

 

Angel drehte sich nicht um.

 

„Spike....“

 

„Was? Oh ja, die üblichen Drohungen. Du hast drei Sekunden, von hier zu verschwinden, bevor ich dich pfähle - etwas in der Art? Ich würde verdammt gerne sehen, wie du so weit hoch kommst." Er hört das Klicken von einem Zippo. „Und ja, ich weiß es, kein Rauchen in der Suite. Wie hast du vor mich zu stoppen? Beißt du meine Kniescheiben ab?“

 

„Was?“

 

Spike atmet aus. Er klingt empört.

 

„Kein Verständnis für die Klassiker hast du. Und hier bin ich und versuche einmal nett zu sein. Ich komme hier hoch, um dich wegen dem hundertprozentigen Verlust deiner Männlichkeit zu trösten. Schon wieder."

 

„Schon wieder?“

 

„Erzähl mir nicht, dass Darla nicht deine Eier und deinen Schwanz in ihren hübschen kleinen Händen hatte. Buffy auch, wo wir schon davon sprechen.." Tief einatmen. „Und....also, weißt du was? Ich auch."

 

Was?

 

Angel wirbelt so schnell herum wie er kann und glotzt. Zu Spike. Der eine angezündete Zigarette in der einen Hand hält und einen abgetrennten Schwanz zwischen zwei Fingern baumeln hat.

 

„Hab dich an den kurzen Löckchen - Entschuldigung, an den wolligen Fusseln jetzt, nicht wahr?“

 

„Du - meine - sie - es - ", stottert Angel. Er krabbelt auf seine Füße. „Gib das zurück!“

 

„Ah-ah-ah." Spike springt ein paar Schritte zurück und hebt den Schwanz über seinen Kopf. „Sag bitte. Sag bitte, bitte. Ich dachte, es ging dir immer um gute Manieren."

 

„Ich bin eher dabei, dir deine Knöchel abzuknabbern, wenn du- ."

 

„Meinst du nicht, meine Knöchel abzukauen, Pet?“ Spike schwingt Angels Schwanz wie ein Metronom hin und her. „Ich habe von deinem Frühstücks-Auftritt gehört. Also, einen Werwolf von seinem Fleisch abzuschrecken, ist schon eine Leistung."

 

Er kann nicht glauben, dass er das sagt, aber....

 

„Spike", knurrt Angel. „Gib mir meinen Schwanz zurück. Jetzt. Und ich....werde dich leben lassen."

 

Und Spike lacht!

 

„Wenn das nicht großzügig ist!“ Er hält seine Zigarette näher an den Filz. „Sieht nicht sehr realistisch aus, oder? Keine Adern oder Pissloch, nur dieser kleine Zylinder...“

 

„Ich sorge für deine tägliche Blutlieferung", bittet Angel. „Du kannst Harmony haben, weil ich sie töten werde."

 

‚Und dann dich. Außer, dass ich diesen Teil nicht sage. Noch nicht.‘

 

„Pet, das einzige, was du im Moment töten kannst, ist die schlechte Laune von jemandem."

 

„Ich habe dir in den Hintern getreten."

 

„Nur weil du mich überrascht hast." Spike lehnt sich vor und wuselte ihm heftig durch seine Haare. „Süßer, kleiner Puppenmann, der du bist!“

 

Angel beißt ihn. Unglücklicherweise vergisst er, vorher sein Vampirgesicht aufzusetzen. Deswegen ist das Resultat, dass Spike einen Kicheranfall bekommt, auf einem Fuß hopst und fast Angels Penis in der Pflanze verliert.

 

„Gott, du wirst noch mein Tod sein", gluckst er und rotiert mit seinem Knöcheln. „Das kitzelt!“

 

Angel versucht hoch genug zu springen, um dranzukommen.

 

„Spike, gib es!“

 

„Nicht in deinem Unleben, Love! Ich habe viel zu großen Spaß damit."

 

Besiegt zieht sich Angel zurück.

 

„Sie werden dich zwingen, es rüberzugeben."

 

„Und wird das nicht auch ein Spaß sein?" Spike nimmt eine Wesley-hafte Haltung ein. „Würdest du bitte so freundlich sein und Angel seinen Penis zurückgeben?“

 

Und er würde es sagen. Auch noch genau so. Angel bedeckt sein Gesicht mit vier wuscheligen Fingern und stöhnt. Er musste sich selbst zusammenreißen, bevor jemand das rausfindet.

 

„Was willst du, Spike?", brachte er zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor. „Nenne es eine wilde Vermutung, aber du willst doch etwas im Wechsel, oder?“

 

„Ich?“ Spike breitet seine Hand gespielt verletzt auf seiner Brust aus. „Und hier bin ich der gute Samariter! Ich hätte ihn dort in dem Irrgarten der Ratten lassen können, bei deinen Eiern, weißt du. Und viel Glück allen anderen, die versuchen, sie zu finden."

 

Seine - Angels Mund klappt auf.

 

„Die hast du auch?“

 

Spikes Grinsen ist die pure Boshaftigkeit. Er steckt seine Hände in seine Taschen, deponiert den winzigen Schwanz in eine davon und zieht beide Fäuste heraus.

 

„Rechts oder links, Love?“

 

„Himmelherrgott Spike!“

 

„Rechts, Pet", wiederholt Spike mit unendlicher Geduld. „Oder links? Wähle das richtige und gewinne den Preis. Wähle das falsche und ich gehe mir ansehen, ob es klappt, damit Pingpong zu spielen."

 

Töten. Töten. Töten. Töten. Töten. Töten!

 

Aber er wird sie nicht hergeben, dass kann Angel erkennen. Nicht, solange er nicht seinen Spaß hatte. Also. Rechts oder links? Wenn man den Bastard kannte? Angels Augen wurden schmal.

 

„Beide."

 

„Also das", sagte Spike, öffnete beide Hände und offenbarte auf jeder Handfläche ein wenig pinkfarbenen Filz. „war anregend."

 

„Jetzt gib schon!“

 

„Mmmm." Die Hoden werden auch genauestens betrachtet. „Ich muss schon sagen, nicht wie die echten. Hast du die Schamhaare rasiert oder ist der Pelz nur nicht übertragen worden." Er piekst in eine. „Fühlt sich an wie ein Mulltupfer. Ein Klettverschluss und das war alles an Beschaffenheit. Du brauchst Heißleim oder eine Nadel, oder die werden in einer Sekunde wieder ab sein."

 

„Sie haben vorher den ganzen Tag gehalten-."

 

„Ja, ich erinnere mich daran", grinste Spike selbstgefällig. „Tatsächlich erinnere ich mich an ziemlich viel." Er wirft die Bälle hoch. „Hier, sieh mal!“

 

Angel ist nicht sicher, ob einer Puppe übel werden kann. Aber als er beobachtet, wie Spike mit seinen Genitalien jongliert, ist er sich ziemlich sicher, dass er es herausfinden würde.

 

„Ich werde sie zurückgeben", sagt Spike und beobachtet, wie die wolligen Teile durch die Luft fliegen. „Unter einer Bedingung."

 

Er ist verzweifelt. Wenn eines davon zufällig fallen sollte und verloren geht und er Hilfe haben muss, um es zu finden.

 

„Sag es", bringt er heraus. „Was auch immer du willst."

 

„Ich stecke sie wieder dran."

 

Es ist sehr gut, dass Angel keine Zunge hat, weil er vielleicht daran erstickt wäre.

 

„Du willst was?“

 

„Ich bringe die kleinen Lümmel wieder an ihrem Platz an." Spike grinst anzüglich. „Was? Es gab mal eine Zeit, da hast du so etwas gern gehabt."

 

„Du machst sie falsch rum und verkehrt dran!“

 

„Würde ich das tun?“

 

„Zur Hölle ja."

 

„Richtig, also vielleicht würde ich das." Spike zuckt mit den Achseln. „Aber da du es jetzt erraten hast, macht es keinen Spaß mehr. Ich werde sie richtig und passend dran machen. Und du musst nur noch eine andere Sache für mich machen."

 

„Ich leihe dir nicht die Viper-."

 

„Hat nichts mit dem Auto zu tun, Pet." Spike fängt den Penis und die Hoden geschickt in einer Hand. „Wenn die Zeit kommt, dann nenne ich den Gefallen."

 

Angel zögert. Das könnte schlimm sein. Das könnte sehr, sehr schlimm sein.

 

„Sag ja, oder ich gehe zum nächsten Klo und schicke sie in den Abfluss", warnt Spike.

 

Angel weiß, dass er es tun würde. Und der Gedanke an seine Teile, nachdem sie im....mit den....

 

„In Ordnung, in Ordnung!“

 

„Das ist ein Junge." Spike grinst. Er schließt seine Augen und seufzt glücklich. „Warte schon hundert Jahre, um dir das zu sagen. Habe niemals die Gelegenheit gehabt, als du Angelus warst."

 

Er öffnet seine Augen und sie funkeln.

 

„Lass die Hose runter und spreiz die Beine, Pet. Jetzt."

 

Oh Gott. Können Puppen erröten? Seine Wangen stehen in Flammen.

 

Langsam, langsam öffnet Angel den Verschluss seiner Hose. Sie fällt an seinen dünnen Beinen hinab in einen Haufen auf dem Boden. Spike nähert sich, schleichend wie ein Panther und mit diesen verdammten Teilen in seiner linken Hand.

 

„Also komm jetzt", haucht er. „Weit auf, Ken-Puppe. Was gibt es denn, vor dem du dich schämen musst? Halte ich nicht dein Leben-“ Er drückt. „hier in meinen Händen?“

 

Schämen? Nichts. Und alles. Es kostet ihn nur fast alles was er hat, aber Angel bewegt seine Knie auseinander und entblößt eine blanke Oberfläche, auf der nur die winzigen Klettverschluss-Punkte markiert sind, wo....die Dinge...hin sollen.

 

"Also dann“ Spike kniet sich vor ihn. „Erst die beiden Eier...“

 

Er drückt sie zurück an ihren Platz.

 

Eine Art Schauer läuft Angels Schaumstoff-Rücken hinauf. Er erstarrt. Auf keinen Fall. Das konnte nicht sein. Es war nur gut, sie da zu sehen, wo sie hingehörten. Das ist alles.

 

„Und dann das Fleisch, eh?“

 

Spike streicht mit dem weichen Filz über seine Finger. Da ist der Schauder wieder. Nein, nein, nein! Es ist nur.....das zu sehen. Es ist der Horror. Ja.

 

Er fühlt überhaupt nicht so etwas wie ein leidenschaftliches Erschaudern, als diese schlanken, gewandten Finger ihn zurück an seinen Platz manövrieren und fest nach unten drücken. Auch nicht, als sie über die Länge des wieder angebrachten Schwanzes nach unten wandern.

 

Und er wird nicht größer. Er bleibt bei der selben Größe, vielen Dank. Genau die gleiche Größe und.....Länge....und....oh Gott, er berührt ihn wieder. Ein Finger, der die Spitze reizt.

 

Spike scheint fasziniert.

 

„Ich hasse dich, Angel", sagt er abrupt. „Ich hasse dich mit der Leidenschaft von tausend feurigen Sonnen. Das tue ich."

 

„Äh. Ja", bringt Angel heraus.

 

Das passiert jetzt nicht. Es ist ein Traum, das ist es. Er wurde umgehauen, als ihn der Lichtstrahl traf und nichts hiervon ist wirklich echt....

 

Und Spike holt ihm nicht behutsam einen runter, vorsichtig, um die Klettverschlüsse nicht zu verrutschen.

 

„Habe dich immer gehasst", grübelt er. „Aber das....das habe ich geliebt. Gegen mich, total herausgeputzt, auf mir, nackt. In meinen Mund oder meinen Arsch. Und du wusstest es, oder?“

 

Der Blonde begann sich selbst mit seiner freien Hand zu streicheln. Angel kann die Wölbung durch seine Jeans sehen.

 

„Du hast mich aber nie spielen lassen, nicht wahr? Ich muss warten, bis du ein verfluchtes Spielzeug bist, bevor ich an die Reihe komme."

 

Er packt fest genug zu, dass es wehtut und drückt. Sein Gesichtsausdruck wird hager und kalt.

 

„Richtig. Hier ist mein Teil des Deals. Du schwörst auf was auch immer dir heilig ist, dass du deinen Teil einhalten wirst, oder ich reiße das wieder ab und wir werden sehen, wie sich das jetzt anfühlt, eh?“

 

Ein Nagel reizt seine Länge und Angel keucht. Er nickt fieberhaft.

 

„Alles."

 

Nur hör bloß nicht auf, hör nicht auf. Und für die Liebe der Barmherzigkeit, nimm sie mir nicht weg!

 

„Wenn du dich wieder mehr wie du selbst fühlt, darf ich spielen. Und ich meine Erwachsensen-Spiele spielen, kleiner Puppenmann." Diese gewandten Finger waren reinste Magie. „Was ich sage, wann ich es sage und wie ich es sage - so läuft es. Ich schnipse mit den Fingern und du lässt alles fallen - sogar wenn du in einem verdammten Meeting bist - und kommst zu mir. Verstanden?“

 

Angel schafft es wider Erwarten besser, im Moment etwas zu verstehen und nickt. Alles. Bring es nur zu Ende. Es ist ihm egal, was danach passiert. Lass ihn nur den Orgasmus herausbekommen, der sich unten an seinem Rückgrat und aus seinem Bauch heraus bildet, weil so verdammt lang--

 

Spike grinst ihn ohne Wärme an.

 

„Gut. Denn dieses Mal, Angel, wird es um mich gehen. Nicht dich. Mich."

 

Er dreht hart und Angel kommt. Federweiche Fasern aus Seide schießen aus ihm wie die Samen der Pusteblume. Spike sieht sie neugierig an, die über seine Hände drapiert sind.

 

„Nähgarn", sinnt er darüber nach. „Du bist deine eigene verdammte Fabrik."

 

Er wirft sie zu Angel, wo sie herunterflattern und auf seinem Gesicht und seiner Brust landen.

 

„Ich werde gehen und sie einfach wissen lassen, dass das Verlorene gefunden wurde, oder? Dann können sie aufhören, nach deinen Teilen zu suchen und weiter nach einem Heilmittel forschen."

 

Er dreht sich um und lässt den Puppenmann da, ausgebreitet und immer noch nach Luft ringend, die er nicht braucht.

 

„Und du erinnerst dich daran, was ich gesagt habe", kommt seine Stimme zurück. „Was ich sage. Wann ich es sage. Ich wette, wenn du genau nachdenkst, kannst du dich an ein paar Dinge erinnern, die mir vielleicht in den Sinn kommen."

 

Angel schluckt schwer. Das tat er. Und er fühlt, wie er sich wieder erhebt und sich füllt.

 

Spike sieht nicht zurück.

 

„Ich hasse dich, Angel. Aber ich werde auf dich warten."

 

„Ja", murmelt Angel, als sich die Aufzugtür schließt. „Ich hasse dich auch."

 

Aber.....Er würde warten.

 

Und vielleicht ist es letzten Endes doch nicht so ein schlechter Tag.

 

 

THE END!

 

 

Feedback | Original